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notebooks　of　standard　forms　and　newly　finished　volumes　were　stored；　as　well　
as　to　the　private　rooms　of　the　Sultan；　and　the　harem　so　that　they　could　bring　
back　any　books　that　hadn’t　been　securely　locked　up　and　hidden　in　the　palace　
treasury；　all　of　this；　naturally；　with　the　permission　of　Our　Sultan。　
In　a　double…leaf　illustration　from　a　Book　of　Victories　found　in　the　quarters　of　
a　young　prince；　which　showed　the　funeral　ceremonies　of　Sultan　Süleyman　the　
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Magnificent　who’d　died　during　the　siege　of　Szegetvar；　we　first　examined　the　
chestnut　　horse　　with　　a　　white　　blaze；　　the　　gazelle…eyed　　gray　　pulling　　the　　funeral　
carriage　　and　　the　　other　　melancholy　　horses　　fitted　　with　　spectacular　　saddle　
blankets　　and　　gold　　embroidered　　saddles。　　Butterfly；　　Olive　　and　　Stork　　had　
illustrated　all　these　horses。　Whether　the　horses　were　pulling　the　large…wheeled　
funeral　　carriage　　or　　standing　　at　　attention　　with　　watery　　eyes　　trained　　on　　their　
master’s　body　covered　with　a　red　cloth；　all　stood　with　the　same　elegant　stance　
borrowed　　from　　the　　old　　masters　　of　　Herat；　　that　　is；　　with　　one　　foreleg　　proudly　
extended　and　the　other　firmly　planted　on　the　ground　beside　it。　All　their　necks　
were　　long　　and　　curved；　　their　　tails　　bound　　up　　and　　their　　manes　　trimmed　　and　
bed；　but　none　of　the　noses　had　the　peculiarity　we　sought。　Neither　was　this　
peculiarity　　evident　　in　　any　　of　　the　　hundreds　　of　　horses　　that　　bore　　manders；　
scholars　　and　　hojas；　　who’d　　participated　　in　　the　　funeral　　ceremony　　and　　now　
stood　　at　　attention　　on　　the　　surrounding　　hilltops　　in　　honor　　of　　the　　late　　Sultan　
Süleyman。　
Something　of　the　sadness　of　this　melancholy　funeral　passed　to　us　as　well。　It　
upset　　us　　to　　see　　that　　this　　illustrated　　manuscript；　　upon　　which　　Master　　Osman　
and　his　miniaturists　labored　so　much；　had　been　ill…treated；　and　that　women　of　
the　　harem；　　playing　　games　　with　　princes；　　had　　scribbled　　and　　marked　　various　
places　　on　　the　　pages。　　Beside　　a　　tree　　under　　which　　Our　　Sultan’s　　grandfather　
hunted；　written　in　a　bad　hand　were　the　words；　“My　Exalted　Effendi；　I　love　you　
and　　am　　waiting　　for　　you　　with　　the　　patience　　of　　this　　tree。”　　So；　　it　　was　　with　　our　
hearts　　full　　of　　defeat　　and　　sorrow　　that　　we　　pored　　over　　the　　legendary　　books；　
whose　creation　I’d　heard　about；　but　none　of　which　I’d　ever　seen。　
In　the　second　volume　of　the　Book　of　Skills；　which　had　seen　the　brush　strokes　
of　all　three　master　miniaturists；　we　saw；　behind　the　roaring　cannon　and　the　
foot　soldiers；　hundreds　of　horses　of　every　hue　including　chestnuts；　grays　and　
blues；　　clattering　　along　　in　　mail　　and　　full　　panoply；　　bearing　　their　　glorious　
scimitar…wielding　　spahi　　cavalrymen；　　as　　they　　crossed　　over　　pink　　hilltops　　in　　an　
orderly　advance；　but　none　of　their　noses　was　flawed。　“And　what　is　a　flaw　after　
all！”　　Master　　Osman　　said　　later；　　while　　examining　　a　　page　　in　　the　　same　　book；　
which　　depicted　　the　　Royal　　Outer　　Gate　　and　　the　　parade　　ground　　where　　we　
happened　to　be　at　that　very　moment。　We　also　failed　to　discover　the　mark　we　
were　　searching　　for　　on　　the　　noses　　of　　the　　horses　　of　　various　　hues　　mounted　　by　
guards；　　heralds　　and　　Secretaries　　of　　the　　Divan　　Council　　of　　State　　in　　this　
illustration；　　which　　depicted　　the　　hospital　　off　　to　　the　　right；　　the　　Sultan’s　　Royal　
Audience　　Hall；　　and　　the　　trees　　in　　the　　courtyard　　on　　a　　scale　　small　　enough　　to　　fit　
into　the　frame　yet　grand　enough　to　match　their　importance　in　our　minds。　We　
watched　　Our　　Sultan’s　　great…grandfather　　Sultan　　Selim　　the　　Grim；　　during　　the　
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time　he　declared　war　on　the　ruler　of　the　Dhulkadirids；　erect　the　imperial　tent　
along　　the　　banks　　of　　the　　Küskün　　river　　and　　hunt　　scurrying　　red…tailed　　black　
greyhounds；　gazelle　fawns　with　rumps　in　the　air　and　frightened　rabbits；　before　
leaving　a　leopard　lying　in　a　pool　of　red　blood；　its　spots　blooming　like　flowers。　
Neither　the　Sultan’s　chestnut　horse　with　the　white　blaze　nor　the　horses　upon　
which　the　falconers　waited；　their　birds　at　the　ready　on　their　forearms；　had　the　
mark　we　were　looking　for。　
Till　　dusk；　　we　　pored　　over　　hundreds　　of　　horses　　that　　had　　issued　　from　　the　
brushes　　of　　Olive；　　Butterfly　　and　　Stork　　over　　the　　last　　four　　or　　five　　years：　　the　
Crimean　　Khan　　Mehmet　　Giray’s　　elegant…eared　　chestnut　　palomino；　　black　　and　
golden　horses；　pinkish　and　gray…colored　horses　whose　heads　and　necks　alone　
could　be　seen　behind　a　hilltop　during　battle；　the　horses　of　Haydar　Pasha　who　
recaptured　the　Halkul…Vad　fortress　from　the　Spanish　infidels　in　Tunisia　and　the　
Spaniards’　　reddish…chestnut　　and　　pistachio…green　　horses；　　one　　of　　which　　had　
tumbled　　headlong；　　as　　they　　fled　　from　　him；　　a　　black　　horse　　that　　caused　　Master　
Osman　　to　　remark；　　“I　　overlooked　　this　　one。　　I　　wonder　　who　　did　　such　　careless　
work？”；　　a　　red　　horse　　who　　politely　　turned　　his　　ears　　to　　the　　lute　　that　　a　　royal　
pageboy　was　strumming　under　a　tree；　Shirin’s　horse；　Shebdiz；　as　bashful　and　
elegant　　as　　she；　　waiting　　for　　her　　while　　she　　bathed　　in　　a　　lake　　by　　moonlight；　　the　
lively　　horses　　used　　in　　javelin　　jousts；　　the　　tempestlike　　horse　　and　　its　　beautiful　
groom　　that　　for　　some　　reason　　caused　　Master　　Osman　　to　　remark；　　“I　　loved　　him　
dearly　　in　　my　　youth；　　I’m　　very　　tired”；　　the　　sun…colored；　　golden；　　winged　　horse　
which　Allah　sent　to　the　prophet　Elijah　to　protect　him　from　an　attack　by　the　
pagans—whose　wings　had　been　mistakenly　drawn　on　Elijah；　Sultan　Süleyman　
the　　Magnificent’s　　gray　　thoroughbred　　with　　the　　small　　head　　and　　large　　body；　
which　　stared　　sorrowfully　　at　　the　　young　　and　　lovable　　prince；　　enraged　　horses；　
horses　　at　　full　　gallop；　　weary　　horses；　　beautiful　　horses；　　horses　　that　　nobody　
noticed；　horses　that　would　never　leave　these　pages；　and　horses　that　leapt　over　
gilded　borders　escaping　their　confinement。　
Not　one　of　them　bore　the　signature　we　were　looking　for。　
Even　so；　we　were　able　to　maintain　a　persistent　excitement　in　the　face　of　the　
weariness　　and　　melancholy　　that　　descended　　upon　　us：　　A　　couple　　of　　times　　we　
forgot　about　the　horse　and　lost　ourselves　to　the　beauty　of　a　picture；　to　colors　
that　　forced　　a　　momentary　　surrender。　　Master　　Osman　　always　　looked　　at　　the　
pictures—most　of　which　he　himself　had　created；　supervised　or　ornamented—
more　out　of　nostalgic　enthusiasm　than　wonder。　“These　are　by　Kas？m　from　the　
Kas？m　　Pasha　　district！”　　he　　said　　once；　　pointing　　out　　the　　little　　purple　　flowers　　at　
the　base　of　the　red　war　tent　of　Our　Sultan’s　grandfather　Sultan　Süleyman。　“He　
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was　　by　　no　　means　　a　　master；　　but　　for　　forty　　years　　he　　filled　　the　　dead　　space　　of　
pictures　　with　　these　　five…leaf；　　single…blossom　　flowers；　　before　　he　　unexpectedly　
died　two　years　ago。　I　always　assigned　him　to　draw　this　small　flower　because　he　
could　do　it　better　than　anyone。”　He　fell　silent　for　a　moment；　then　exclaimed；　
“It’s　a　pity；　a　pity！”　With　all　my　soul；　I　sensed　that　these　words　signified　the　
end　of　an　era。　
Darkness　　had　　nearly　　overtaken　　us；　　when　　a　　light　　flooded　　the　　room。　　There　
was　　a　　motion。　　My　　heart；　　which　　had　　begun　　to　　beat　　like　　a　　drum；　
prehended　　immediately：　　The　　Ruler　　of　　the　　World；　　His　　Excellency　　Our　
Sultan　had　abruptly　entered。　I　threw　myself　at　His　feet。　I　kissed　the　hem　of　His　
robe。　My　head　spun。　I　couldn’t　look　Him　in　the　eye。　
He’d　　long　　since　　begun　　speaking　　with　　Head　　Illuminator　　Master　　Osman　
anyway。　　It　　filled　　me　　with　　fiery　　pride　　to　　witness　　Him　　speak　　to　　the　　man　　with　
whom　　I’d　　only　　moments　　ago　　been　　sitting　　knee　　to　　knee　　looking　　at　　pictures。　
Unbelievable；　His　Excellency　Our　Sultan　was　now　sitting　where　I’d　been　earlier　
and　He　was　listening　attentively　to　what　my　master　was　explaining；　as　I　had　
done。　The　Head　Treasurer；　who　was　at　his　side　and　the　Agha　of　the　Falconers　
and　　a　　few　　others　　whose　　identities　　I　　couldn’t　　make　　out　　were　　keeping　　close　
guard　over　Him　and　gazing　at　the　open　pages　of　books　with　rapt　attention。　I　
gathered　　all　　my　　courage　　and　　looked　　at　　length　　at　　the　　face　　and　　eyes　　of　　the　
Sovereign　Ruler　of　the　World；　albeit　with　a　sidelong　glance。　How　handsome　He　
was！　　How　　upright　　and　　proper！　　My　　heart　　no　　longer　　beat　　excitedly。　　At　　that　
moment；　our　eyes　met。　
“How　　much　　I　　loved　　your　　Enishte；　　may　　he　　rest　　in　　peace；”　　He　　said。　　Yes；　　He　
was　speaking　to　me。　In　my　excitement；　I　missed　some　of　what　He　was　saying。　
“…I　was　quite　aggrieved。　Hofort　to　see　that　each　of　
these　pictures　he　made　is　a　masterpiece。　When　the　Veian　giaour　sees　these；　
he　will　be　stunned　and　fear　my　wisdom。　You　shall　determine　who　the　accursed　
miniaturist　　is　　by　　this　　horse’s　　nose。　　Otherwise；　　however　　merciless；　　it’ll　　be　
necessary　to　torture　all　the　master　miniaturists。”　
“Sovereign　　Refuge　　of　　the　　World　　Your　　Excellency　　My　　Sultan；”　　said　　Master　
Osman。　“Perhaps　we　can　better　catch　the　man　responsible　for　this　slip　of　the　
brush；　if　my　master　miniaturists　are　forced　to　draw　a　horse　on　a　blank　sheet　of　
paper；　quickly；　without　any　story　in　mind。”　
“Only；　of　course；　if　this　is　really　a　slip　of　the　brush　and　not　an　actual　nose；”　
said　Our　Sultan　shrewdly。　
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“My　Sultan；”　said　Master　Osman；　“to　this　end；　if　a　petition　by　express　
mand　of　Your　Highness　were　announced　tonight；　if　a　guard　were　to　visit　
Your　miniaturists；　requesting　them　to　draw　a　horse　quickly　on　a　blank　sheet　
for　this　contest…”　
Our　　Sultan　　looked　　at　　the　　mander　　of　　the　　Imperial　　Guard　　with　　an　
expression　that　said；　“Did　you　hear　that？”　Then　he　said；　“Do　you　know　which　
of　the　Poet　Nizami’s　stories　of　rivalry　I　like　best　of　all？”　
Some　　of　　us　　said；　　“We　　know。”　　Some　　said；　　“Which　　one？”　　Some；　　including　
myself；　fell　silent。　
“I’m　　not　　fond　　of　　the　　contest　　of　　poets　　or　　the　　story　　about　　the　　contest　
between　　Chinese　　and　　Western　　painters　　and　　the　　mirror；”　　said　　the　　handsome　
Sultan。　“I　like　best　the　contest　of　doctors　who　pete　to　the　death。”　
After　He’d　said　this；　He　abruptly　took　leave　of　us　for　His　evening　prayers。　
Later；　as　the　evening　azan　was　being　called；　in　the　half　dark；　after　exiting　the　
gates　　of　　the　　palace；　　I　　hurried　　toward　　my　　neighborhood　　happily　　imagining　
Shekure；　the　boys　and　our　house；　when　I　recalled　with　horror　the　story　of　the　
contest　of　doctors：　
One　of　the　two　doctors　peting　in　the　presence　of　their　sultan—the　one　
often　　depicted　　in　　pink—made　　a　　poison　　green　　pill　　strong　　enough　　to　　fell　　an　
elephant；　which　he　gave　to　the　other　doctor；　the　one　in　the　navy…blue　caftan。　
That　　doctor　　first　　swallowed　　the　　poisonous　　pill；　　and　　afterward；　　swallowed　　a　
navy…blue　　antidote　　that　　he’d　　just　　made。　　As　　could　　be　　understood　　from　　his　
gentle　laughter；　nothing　at　all　happened　to　him。　Furthermore；　it　was　now　his　
turn　to　give　his　rival　a　whiff　of　death。　Moving　ever　so　deliberately；　savoring　the　
pleasure　　of　　taking　　his　　turn；　　he　　plucked　　a　　pink　　rose　　from　　the　　garden；　　and　
bringing　it　to　his　lips；　inaudibly　whispered　a　mysterious　poem　into　its　petals。　
Next；　with　gestures　that　bespoke　extreme　confidence；　he　extended　the　rose　to　
his　rival　so　he　might　take　in　its　bouquet。　The　force　of　the　whispered　poem　so　
agitated　the　doctor　in　pink　that　upon　bringing　the　flower　to　his　nose；　which　
bore　nothing　but　its　regular　scent；　he　collapsed　out　of　fear　and　died。　
　
　
　　　
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I　AM　CALLED　“OLIVE”　
　
Prior　to　the　evening　prayers；　there　came　a　knock　at　the　door　and　I　opened　it　
without　　ceremony：　　It　　was　　one　　of　　the　　mander’s　　men　　from　　the　　palace；　　a　
clean；　　handsome；　　cheerful　　and　　being　　youth。　　In　　addition　　to　　paper　　and　　a　
writing　board；　he　carried　an　oil　lamp　in　his　hand；　which　cast　shadows　over　his　
face　rather　than　illuminating　it。　He　quickly　apprised　me　of　the　situation：　Our　
Sultan　had　declared　a　contest　among　the　master　miniaturists　to　see　who　could　
draw　　the　　best　　horse　　in　　the　　shortest　　time。　　I　　was　　asked　　to　　sit　　on　　the　　floor；　
arrange　paper　on　the　board　and　the　board　on　my　knees　and　quickly　depict　the　
world’s　most　beaut